Divagaciones de un filósofo prejubilado... (II)

Hoy tengo una pesada carga sobre mis hombros, un ser tumoral que nació guiado por mi alma entre los huecos uterinos,  hoy  se aferra a mis costillas asfixiando la cavidad pulmonar… 

Pese a ésta  comparación física que antes hice con mi complejo de Atlante, mi mal es del mismo lugar que las enfermedades más peligrosas, la mente.

 Pero ni retiros espirituales de fin de semana (no puedo permitirme más tiempo), ni relajantes musculares, ni infusiones pueden con esto. 

Todo lo que me queda es esperar y soportar el peso moral de la tierra...

Divagaciones de un filósofo prejubilado...

De estas veces que sabes que nadie te mira y haces algo  indebido y te pillan de lleno...

Una cosa es lo que creemos ser y otra lo que realmente somos, de igual manera que aparentamos ser lo que verdaderamente no somos.
Vivimos en un mundo de mascaras y espejos, y negarlo, sería una autentica estupidez.
Reflejamos en el ajeno una imagen de diferencias desmesuradas a la real, pero, ¿cómo vamos a mostrar la verdadera, si nosotros mismos desconocemos nuestra propia naturaleza?
Por mi parte, he de decir, que nunca he creído lo que mis ojos captaban, pero varios ``amigos´´ me han demostrado que ni de los ojos, ni del tacto, ni del oído me puedo fiar... siempre me quedará el olfato...y el mundo platónico...

Pensamientos...

De estas veces que ofreces amablemente la mano y te devoran con ropa incluida...
Todos tenemos un familiar, cercano o lejano ( eso da igual), de esos que cuando menos te lo esperas te invade la casa con el hijo, el carrito del hijo, el hermano del hijo, la maleta del colegio del hijo (con bocata de paté incluido, que el niño tiene que ``comé´´),  una muda por si las moscas, el coche teledirigido para que no se aburra, dos toquillas porque  ``una esta manchá y la tienes que lavá´´, y si no tienes cuidado te trae la cama y hasta la partida de nacimiento del niño y del padre de éste que le está ``dando mu mala via´´.



Cambiando de tema radicalmente diré que tenía pensado poner tan solo una frase de este texto de Rosario Troncoso (pero no se lo que quitar, asi que lo pongo todo que tampoco me cuesta dinero):

``A lo mejor me he equivocado de oficio, vocación o estilo de vida. A lo mejor soy demasiado alta o demasiado rubia (de bote), o me pinto demasiado los ojos...

A lo mejor frecuento demasiados saraos literarios y demasiadas redes sociales.

Pero es que soy hija única, y me metí a poeta para que me quisieras, para que me quisiérais, para que me quisieran.

A lo mejor soy una egocéntrica y una mediocre. Es lo más seguro.

Intentaré ser discreta, y creeré en otros dioses.

A partir de ahora negaré estar en antologías, rehusaré las invitaciones e intentaré fingir que quiero pasar desapercibida.

Estoy perdiendo el norte. Y ya se sabe lo que ocurre cuando uno se desorienta: llega la sequía.´´

Portal hacia los sueños... (reeditado)

17-10-1953 Madrid


De fondo la música se batía en duelo con el silencio, la oscuridad se vio rota por una pequeña bombilla que fabricaba una tenue luz amarillenta. Las imágenes iban y venían haciendo que mis ojos navegasen en un navío entre palabras, lineas, párrafos; que sin moverse del papel bailaban al son de la melodía. La imagen de aquel columpio en movimiento y la voz melancólica de la vocalista del grupo junto con el sonido que producía las manos del pianista, al contacto con las suaves teclas de marfil, hizo que los párpados me impidiesen seguir navegando entre el mar tintado y caí sobre el columpio, diez años más joven y quince más sabio. Junto a mí, un cachorro de galgo que viéndome aparecer salió despavorido colina arriba...


17-11-1953 Barcelona


A vuelto a aparecer en mis sueños...

Sus patas me rodeaban en señal de afecto, sus ojos me clavaban puñales de sentimientos contradictorios y su lomo blanco me oprimía el brazo... sólo estaba jugando.

Cuando el aire abandonaba mis pulmones salió al galope entre los gigantes de madera, sus pasos golpeaban entre las raíces y su rabo producía remolinos que arrastraban las hojas hasta que formaban parte de la hojarasca grisácea que marcaban un sendero por el que supe que él quería que yo pasase..

Cluedo en vivo.

Los Viernes del Milor acogió el 12 de octubre un espectáculo de Cluedo en vivo llamado El Misterio del señor Milor, representado por actores caracterizados del grupo Producciones Perras de El Puerto de Santa María (Cadiz).
Tuvo muy buena aceptación y la participación sorprendió incluso a los componentes del mencionado grupo que presenciaban boquiabiertos como los espectadores preguntaban y apuntaban cada mínimo de talle que pudiera resolver el misterio.
El lleno fue absoluto incluso cuando un obra de teatro y una corrida de toros, ambas de primera clase,se desarrollaban a la misma hora.

Gracias.

Hoy te han caído todos los años,
y han dejado un reguero de sangre
entre los hilos con los que uniste nuestras almas,
maduradas con pescado secado al salitre
entre olas y fogones de una vida oculta,
pero vivida como quiso el vividor.

©Francisco Raposo

En estos días vemos como se agotan las últimas exhalaciones de las Dictaduras. Son muchas las personas que la preparan para su entierro, aunque todavía se resistan. Colores vivos en los ropajes, amarillo el ataúd, rojos para el traje del enterrador.
La epidemia se extiende y son muchas las que han de caer.
Yo, desde mi habitación de oro, apoyo a los gritantes, aunque para mi es fácil, nací entre algodones con la palabra CONSTITUCIÓN bordada en seda.
No rendiros que tarde o temprano sus ojos se apagarán aunque aun arrastren las uñas por las banderas y se aferran al trono con grilletes de marfil.

¿Alguien nos ha preguntado cuántas vueltas le queremos dar a nuestro timón?

A mis oídos llegan retales de una tal generación ni-ni, de  las voces  preocupadas de los ``intelectuales´´
 - ``Podemos hablar de una generación perdida, desencantada´´. Una y otra vez nos torturan con que tenemos que estudiar, preocuparnos de nuestro futuro, seguir unas leyes ridículas e incapaces de hacer amistad entre sí (¿ alguna vez nos han preguntado cuántas vueltas le queremos dar a nuestro timón?). Una y otra y otra vez veo en los noticieros niñatos que se preocupan más por lo monos que le quedan los pitillos de colores que por caminar hacia algún lado, y encima los enmarcan como estandarte de su generación, de mi generación.
Después de ver todo esto miro a los amigos que tengo a mi alrededor, gente de mi edad; miro entre sus ropas y veo corazones que se preocupan por la política, es más, les divierte; almas que ocupan su tiempo en escribir relatos, algunos hasta empiezan sus propias novelas, otros escriben letras de canciones que grabarán más tarde y maquetarán para que alguien los escuche; poesía, criticas de cine que se pierden entre universos ``internetizados´´. Luego, levantando la mirada, miro por la ventana y veo aun más jóvenes que esperan su oportunidad, pero nunca llega; esos mismos que tanto critican ponen zancadillas, dicen que por no estar preparados, que por no ser maduros, que por no saber latín, que por no tener los cordones bien atados, que por no ponerse bien los pañales y yo que sé cuantas cosas más.