Pájaro amarillo, cartas y otros poemas.

El pequeño pájaro cae de su nido.

Desorientado, se pierde en la oscuridad de un [mundo nuevo y extraño.

Pronto deja de estar a ciegas.

Irradia su propia luz, amarilla y cálida.

Alza el vuelo, y sorprendido, observa su propio árbol [desde lo alto.

[Francisco Javier Sánchez Ocaña.]

Un libro.

El reloj leía las doce y media de la noche y mis manos no podían despegarse de la pasta de aquel libro que se oponía entre mi consciencia y los blandos brazos de Morfeo. Tras la ventana, la lluvia arrastraba calle abajo todo lo que obstaculizaba su camino hasta el alcantarillado que formaba grandes pasadizos bajo la ciudad.

La luz de un rayo iluminó las páginas del libro que mantenía en jaque mis nervios un párrafo tras otro. Relamía cada frase con una tranquilidad impaciente que dejaba un sabor dulzón entre mis dientes, sílaba a sílaba pronunciaba como si estuviera interpretando el papel de mi vida y es que cuando leo en voz alta mi voz inunda la habitación transportándome a la realidad impresa en sus hojas. Un punto y aparte a pie de página hizo que mis ojos se desviaran hasta la ventana, las lágrimas destiladas seguían cayendo pero esta vez con una fuerza inusual.

Siempre dije que un libro se puede semejar a una amigo; cuando lo conoces puede caerte bien o desear que vuestras vidas no coincidan nunca más, puede que con un mortal entre los raíles del tiempo hagan que nuestra decepción realice acto de presencia en escena o que nuestro cariño hacia él sea mas abundante.
Se podría decir que este es uno de esos de los que no quieres sepárate porque sus anécdotas sacan lo mejor y a la vez lo peor de nosotros.

Volví a abrir el libro para reencontrarme con mi impaciencia, que había dejado presa entre cadenas de estructuras sintácticas.
Una hoja me separaba del final de la historia por lo que mis nervios tensaban poco a poco hasta llegar a parecer barras de metal incandescentes, la última frase recobró vida entre los huecos que dejaban mis neuronas y con una danza rítmica desaparecía por mis labios.

-Espero que la encuentres amigo.

Cerrando el libro apoyé la cabeza sobre el regazo del dios Sueño y con una sonrisa en los labios me dejé llevar entre nubes de azúcar y ríos de crema de leche surcados por una pequeña embarcación de galleta y chocolate.

Aquí os dejo un poema (``Soliloquio´´) de Rosario Troncoso, recitado por Carmen Paúl. Pertenece a su tercer poemario Juguetes de Dios. 


Vídeo extraído del blog de la autora. El Ático de los Gatos

¿Hay alguien más allá de mi cuarto?

En la soledad de mi cuarto,

compañera fiel que no requiere llamada, ni reclamo, ni palmadas, sólo busca tu llanto desconsolado y un golpe y un grito.

Y en la soledad de mi cuarto

sin saber si hay más vida tras mis paredes, tras mis poros, tras mi mente. Delicioso sabor a polvo.
Y el móvil con su voz rota tras siglos de abandono, tras años de exílios en el fondo de un cajón; ya no tiene timbre, se le ha olvidado como se usaba.
El tedio se ha instalado en mi reflejo, joven anciano de ojos exacerbados, y temo que no quiera abandonarme.
Los cuadros me miran y se ríen, se ríen de mi como si les pareciera gracioso mi situación, mi angustia.

No hizo falta llamarla, vino sola, se instaló y no dejó que me marchara.

La Desesperación de José de Espronceda

La Desesperación

[...]

Me agrada un cementerio

de muertos bien relleno,

manando sangre y cieno

que impida el respirar,

y allí un sepulturero

de tétrica mirada

con mano despiadada

los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba

caer mansa del cielo,

e inmóvil en el suelo,

sin mecha al parecer,

y luego embravecida

que estalla y que se agita

y rayos mil vomita

y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte

con su ronco estampido,

y al mundo adormecido

le haga estremecer,

que rayos cada instante

caigan sobre él sin cuento,

que se hunda el firmamento

me agrada mucho ver.

La llama de un incendio

que corra devorando

y muertos apilando

quisiera yo encender;

tostarse allí un anciano,

volverse todo tea,

y oír como chirrea

¡qué gusto!, ¡qué placer!

Hoy vuelvo...

Hoy vuelvo a estar inquieto, a moverme del sofá al ordenador y de este al patio. Hoy vuelvo a mendigar un poco de sueño, y es que por mucho que me diga (a mi mismo) que he actuado para más personas y en un escenario mucho más grande no logro tranquilizar mis nervios. En estos momentos me arrepiento de haber aceptado la propuesta... pero en las anteriores también me arrepentí y siempre reincido. Un amigo me dijo que eso se debe a que la pasión por algo gana la batalla a la vergüenza o la timidez y creo que tiene razón.

Lily (Reeditado)

El sacerdote totalmente agotado sujetaba la calderilla casi vacía a la vez que gritaba una y otra vez palabras en latín inteligibles para los familiares de la joven Lily.

La pequeña de aspecto angelical levitaba sobre la cama, los pronunciados rizos casi blancos brincaban sin parar; se hubiera escapado por la ventana (que dejaron abierta para que la pequeña no prendiera en llamas) si no fuese por las cuatro esposas, que su padre, el Sheriff, había guardado desde que descubrieron cuatro meses atrás la nueva diversión de Lily, que la mantenían sujetada a la cama.

-Padre me hace cosquillas- la pequeña soltó una carcajada que produjo el llanto desconsolado de la madre- otra vez, otra vez- la voz era demasiado varonil aunque desmesuradamente inocente.

En tan solo un instante cambió la expresión, sus rasgos juveniles dejaron paso a unas facciones completamente horribles, aquella cara se semejaba más a una anciana de unos ochenta y pocos:

- Te veré pronto- la voz erizó a todos los que observan la escena y el llanto de la madre venció todos los sonidos que entraban en la estancia.

- ¡Vuelve al infierno!- el sacerdote vociferó mientras vertía el resto del agua bendita y entraba el aire frío por la nevada.

-Lo dice como si fuese algo malo- la joven anciana volvió a la voz inocente aunque ronca- ¡Tengo sed!- terminó la frase en seco- ¿Alguien me trae un gato?- la ultima palabra la dijo como si de una orden se tratase, no paró de reír hasta que el sacerdote la miró inquisitoriamente-Vale, vale-la carcajada fue más profunda que las anteriores.

El sacerdote le puso la mano en la arrugada frente y gritando- ¡Sal de su cuerpo!- cayeron los dos haciendo una espiral y el joven corazón de la pequeña hizo un extraño silbido, los ojos buscaron a su madre, cuando la encontró se miraron con ternura y la pequeña, como si la llama de una vela se tratase, se fue apagando poco a poco hasta que la vida le abandono escapando por la ventana.

La mujer de unos treinta y cinco años veía impotente como su hija pequeña exhalaba, todo se volvió gris a sus ojos, los gritos de su marido solo eran ecos y cayendo de rodillas al lado de Lily perdió el conocimiento.
*******

En ese momento abrió los párpados asustada, todo había sido un sueño. Cogiendo la bata rosa y las zapatillas del mismo color, se encaminó por el pasillo entre penumbras hasta llegar a la habitación de Lily. La niña no estaba, todo lo que alcanzó a ver fue el pequeño oso de peluche beige a los pies de la cama. Lo asió con la mano izquierda y se lo llevó a la boca, olía a suavizante...

Tristeza.

Aveces, sólo aveces, en los cuerpos más pequeños cohabitan, entre ideas infantiles y pensamientos de patio de recreo, almas inmensas y filosofías de vida envidiables.

Nos dan consejos, aunque no sean conscientes de ello, con su voz queda o quizás chillona dan lecciones de comportamiento.

El tiempo pasa y sus almas manchadas por situaciones adversas, por derechazos del tiempo; pierden toda la inocencia que en ellas existía.

Isa

Ayer domingo cogí la cámara de una amiga y me puse a hacer fotos: ponte así, la mano aquí, ahora desde más lejos...

La fotografía siempre ha sido una afición pero hasta ahora, la tenia dormida y la encargada de despertarla, Isa, la protagonista de la foto, con su cámara CANON ( publicidad gratuita). No tuve que hacer mucho, ella sola se comía (literalmente) la cámara.

Preludio de un relato..

Había pasado cincuenta años de todo aquello y ella lo sentía como si tan sólo hubiese transcurrido varios segundo, su vida había pasado sobrevolando las reglas de espacio y tiempo, sin avisar antes a la dueña, que deseaba volver al principio aunque tan solo fuese para preparar a sus dos hijas. Todo había pasado tan rápido, que el tiempo, ensañándose en aquella joven mujer, no dejaba que se volviese a enamorar, ni siquiera a volver a vivir. Lo dio todo por sus hijas, todo. Le sacaron más de un amante que según las malas lenguas saltaban por el balcón arrastrándose por los hierros que apuntalaban todo el edificio, después de pasar una acalorada cita con aquella viuda. Pobres. Ella no hacía el más mínimo caso a aquellas acusaciones infames que nacían de la envidia de aquellas cincuentonas que servían en la casa de los señores Santos, que iban alardeando de ser de la alta alcurnia pueblerina...

El cementerio de libros olvidados...

Hoy he vuelto al Cementerio de libros olvidados y abriendo lo brazos en alza me ha recibido con sonrisa amable y benévola, he vuelto a recorrer sus pasillos forrados con espíritus instalados en la páginas de millones de libros perdidos y abandonados en la paredes de este laberíntico cementerio, he vuelto a mirar los ojos a su misterioso guardián, a tocar los rayos de sol que dibujándose en la bruma y el polvo llegaban a mi con tacto inocente.

He vuelto a recorrer las calles de Barcelona desde la butaca de mi cuarto, a charlar con un viejo amigo, el librero Sempere tan afable como siempre.

Me refiero, para los que no se han dado cuenta o no han tenido la suerte de disfrutar de ninguno de sus libros, a El Juego del Ángel libro de Carlos Ruiz Zafón. Puede gustar o no, a mi, me apasionan sus libros y no comparto la opinión de que no es literatura, como dice un amigo- ``Nooo, es un cucurucho de limón´´-
(fotografía obtenida de esta página web http://www.flickr.com/photos/santanadeyepes/2624605681/)

Carta para una amiga.

Entre los pupitres se derraman los apuntes donde escribiste tus hazañas, imprimes tus recuerdos sólo con la compañía de mi estilográfica y acusas al tiempo por destruir el imperio que construiste en segundos.

No dejes que los suspensos inunden tus ojos, recuerda que siempre hay pañuelos donde sacarlos y transformarlos en granos de arena extraídos de un inmenso desierto helado.

Pasarás por las ruinas de la puerta que cerrarás con los años, astilladas por las uñas milenarias.

Sufriendo apofonías y desemantizando tus significados entonarás el Tempus fugit!! derramando la vitalidad deseada, escasa y mutilada.

Pero sólo lo harás si confías en el tiempo y no dejas que el canto de sirenas te arrastre hasta las piedras donde espera ansiosa la muerte.

Tomás II

Detrás quedó la noche y mis pies pisaban de nuevo el frío suelo- ¿Y mis zapatillas?- después de colocarme la bata como quien la tira sobre un perchero salgo de mi habitación.

- Buenos días mamá- se le notaba que no había pegado ojo y que el llanto seguía llamando a su ventana arrojando piedras que encontraba por el camino de la ciudad.

- Buenos días, he hecho tostadas- ya había cogido un par antes de que concluyese la frase, en esos momentos es cuando más se notaba su ausencia, su mirada por encima del periódico, sus chistes malos, su torrente desmesurado...

-... y su voz ronca- rápidamente meré a mi madre, estaba llorando, por mi culpa, por no poder controlar mi lengua, mis pensamientos...

Wonderland.

El cinco de marzo de este año es el estreno en Londres de Alice in Wonderland, pero en España nos toca esperar hasta el dieciséis de abril para poder ver Alicia en el país de las maravillas.

En esta película dirigida por Tim Burton ( que sin duda hará de este clásico otro clásico) podremos ver a Johnny Deep ( que no podría faltar en el reparto) como el Sombrerero Loco, a Helena Boham-Carter ( que es habitual junto a Deep en las películas de Burton)como la Reina de corazones y Anne Hathaway ( creo que se estrena con Burton) como la Reina blanca, entre otros...

Por mi parte, no me pienso perder esta película, que promete, ya que el reparto esta repleto de actores y actrices que han demostrado ser profesionales de categoría y el director es inmejorable (desde mi humilde punto de vista, claro).

Necesito entrar...

La puerta nunca se abrió, nunca.

Ni la llave que se creó para abrirla, ni los poderosos hechizos que pronuncié pudieron con la bestia que se esconde detrás, al acecho. Mi desconcierto vence a mis nervios y entonando la canción del miedo avanzo para derrocar a la bestia de mi reino...

Memoria en cocción.

Es curioso como los recuerdos nos asalta sin previo aviso, como las neuronas intercambian información que se a creído olvidada y vuelven a nosotros como si del flash de la recién estrenada cámara se tratase, es muy curioso. Después de cerrar el paraguas con sumo cuidado, para no mojar la chamarreta nueva, metí la llave en la cerradura oxidada del viejo portón- recuerdo cuando entraba maltratando los escalones de la empinada escalera y gritándole a mi hermano porque tenía un cromo más que yo, a pesar de que anteriormente mi madre nos había avisado de que no lo hiciéramos- al llegar al primer piso busco en el llavero la llave con más óxido y abro la segunda puerta, detrás de ella un pequeño recibidor. Toda la estancia contaba con un tono sepia- recuerdo los calurosos veranos en que nos sentábamos allí para soportar la ola de calor, con la sinfonía de abanicos y risas, nunca lo olvidaré.

Sentado en la cocina con mi té caliente charlando con mis abuelos, nunca hablamos de nada concreto, simplemente hablamos- es como si todavía escuchara los gritos, los pasos, las risas de aquellas partidas multitudinarias de bingo en la que jugábamos para reírnos un poco, pequeños y mayores. Me despido con un beso y salgo por el portón, la enorme puerta de cristal y metal verde que da a la salida; miré al balcón con dificultad, ya que en una mano tenía la bolsa con el puchero de los domingos y con la otra sujetaba el paraguas, vislumbré la silueta de las dos caras que me despedían.

Lily

El sacerdote totalmente agotado sujetaba la calderilla casi vacía a la vez que gritaba una y otra vez palabras en latín inteligibles para los familiares de la joven Lily.

La pequeña de aspecto angelical levitaba sobre la cama, los pronunciados rizos casi blancos brincaban sin parar; se hubiera escapado por la ventana (que dejaron abierta para que la pequeña no prendiera en llamas) si no fuese por las cuatro esposas( que su padre, el Sheriff, había guardado desde que descubrieron cuatro meses atrás la nueva diversión de Lily) que la mantenían sujetada a la cama.

-Padre me hace cosquillas- la pequeña soltó una carcajada que produjo el llanto desconsolado de la madre- otra vez, otra vez- la voz era demasiado varonil aunque desmesuradamente inocente.

En tan solo un instante cambió la expresión, sus rasgos juveniles dejaron paso a unas facciones completamente horribles, aquella cara se semejaba más a una anciana de unos ochenta y pocos:

- Te veré pronto y el padre- la voz erizó a todos los que observan la escena y el llanto de la madre venció todos los sonidos que entraban en la estancia.

- ¡Vuelve al infierno!- el sacerdote vociferó mientras vertía el resto del agua bendita y entraba el aire frío por la nevada.

-lo dice como si fuese algo malo- la joven anciana volvió a la voz inocente aunque ronca- ¡Tengo sed!- terminó la frase en seco- ¿Alguien me trae un gato?- la ultima palabra la dijo como si de una orden se tratase, no paró de reír hasta que el sacerdote la miró inquisitoriamente-Vale, vale-la carcajada fue más profunda que las anteriores.

El sacerdote le puso la mano en la arrugada frente y gritando- ¡Sal de su cuerpo!- cayeron los dos haciendo una espiral y el joven corazón de la pequeña hizo un extraño silbido, los ojos buscaron a su madre, cuando la encontró se miraron con ternura y la pequeña, como si la llama de una vela se tratase, se fue apagando poco a poco hasta que la vida la abandono escapando por la ventana.

Horrible espera...

Ahora que falta una mera semana para cumplir mi mayoría de edad es cuando me estoy dando cuenta de los estragos que hace el tiempo. El otro día miraba a mis abuelos; los surcos que inunda sus caras, sabias canas de angustias y sus voces rasgadas por el tiempo. Me inunda una tremenda tristeza el pensar perderlos, solamente pensarlo. El no escuchar más sus peleas sobre quien le toca el mando ese día, sobre quien tiene mas razón, sobre donde a guardado la estampita con la que se lleva todo el día rezando por cada uno de sus cinco hijos, por cada uno de sus diez nietos, por cada uno se sus seis biznietos; sus peleas sobre si a dejado la puerta un centímetro mas abierta que de costumbre, sobre donde están las llaves.

Pero sobretodo echaré de menos las historias que nos cuentan cada vez que les damos la oportunidad y son repetidas una y otra vez, todos nos miramos con ternura y dejamos que sigan con su historia para impregnarnos de ellas y que nos acompañen cuando falten. Sé que ese momento llegará un día de estos, pero no me puedo imaginar sin ellos...

2010

Mi padre con el mismo chiste de todos los años, mi abuela que se atraganta con la undécima uva, mi primo termina con catorce y mi tía llorando por los que no están. Mi abuelo contando las mismas historias de su infancia ( y que las cuente muchos años más), mi prima bailando con el cava, su novio rojo de vergüenza y con su hija gritándole - Papá, papá, papá - mi tío que no suelta la botella de crema y todo el mundo discutiendo sobre las mismas cosas del año pasado.
Así que Feliz 2010 y que el año que viene nos volvamos a ver las caras.